VIERNES

El crepúsculo quieto de un viernes. Otra vez,

la luz malva, ahora es azul y no calienta,

el polvo baila en el aire

a pesar de que horas atrás quise matarlo.

Oigo a lo lejos, gente,

murmullo lejano que no está,

porque el mundo son estas paredes,

pegajosas,

tristes,

inertes.

Todo lo demás no existe,

lo digo y me quedo tranquila.

Nada más existe.

Entonces permanezco sentada...

mientras tanto,

entre tanta soledad.

Sintiéndome una poeta de palabras efímeras

que no puedo escribir,

y lo intento,

pero se van,

y así

dejan de ser bellas.

Recito sola,

a veces feliz,

como si alguien me escuchara,

me viera,

me sintiera...

y lo creo,

con todas mis fuerzas,

para evitar sentir que también muero.

Y hoy quisiera compartir entre vino,

pensamientos

y risa

y memoria

y no quedarme aqui

compadeciendo,

ensombrecida,

matando la verdad de mi poesía

que solo escribo hoy,

para que alguien me oiga.